Каждый день, выходя на улицу, я вижу тысячи людей. Все они горят мириадами идеалов и триллионами богов, плеядами слов и вселенными желаний, они источают ароматы то свободы, то неисчерпаемой печали, и конца этому не видно. Я чувствую проблемы разбивающего лед дворника, насквозь вижу голову молодой кассирши в магазине, почти пальцами осязаю чувства потного жирдяя, едущего в ржавом трамвае. Эти люди возводят города, любят и страдают, пишут убогие и не очень романы, снимаются в кино, пьют пиво, трахаются друг с другом, спорят о политике, дышат и живут. Все они смеются, все они дрочат, все хотят видеть себя непохожими на других.
И какова божественная ирония заметить, что если провести от шеи до лобка холодным скальпелем, то вместо души и внутреннего мира откроется тошнотворная бесформенная груда жира, мяса, костей и говна; какова баснословная шутка, что человек на самом деле ничем не отличается от дворового пса или кучи мусора на свалке. Так стоит ли мне об этом забывать, кто я есть, и какой пылью я стану через несколько сотен лет.